А я её поцеловал.
Я знал: нельзя. Она пьяна.
Я знал: нельзя. Ей очень больно. О ней не думал, о себе. Мечту трех лет я воплотил. Ценой её души.
Обняв, я приоткрыл ей дверь. Она отпрянула, остановилась.
— В порядке ли? — спросил.
— Все хорошо? — а вдруг переусердствовал с объятием.
— Ты как? — уже я знал ответ.
— Я не в порядке, — поднимает взгляд.
— Я не хочу идти домой. Он вновь сошелся с той. Осточертело.
...
— Я в жизни не пила. Не знаю, что несу, прости.
— Курить не дам, и даже не проси.
...
— Я дура, знаю, — признавался идеал.
— Дурак лишь он, — я говорил.
— И я, — шептал.
...
— Да сам ты ойкаешь, — мы шли по снегу, — и мелешь чепуху. Как — нет друзей? А я? Я — друг.
— Конечно, — соглашался. С ней невозможно спорить. И незачем соревноваться. Три года длится глупый треугольник. Смеется офис, заблудился я... И собираюсь заблудить её.
...
Как в глупых фильмах, поскользнулись и упали. Бюджета в мелодраме мало: щекой я угодил в окурок, ноет копчик, но! Она упала на меня. Зима. Не холодно совсем. Не видно звезд. Не опускаются, кружась, снежинки. Кого-то, может, грабят, убивают.
Мы смеемся.
Смеемся до тех пор, пока она не начинает плакать. Внезапно прекращает. Просит:
— Поцелуй.
Она пьяна. Я нет. Мне больно. Ей больней. Она хочет забыть. Я — помнить. Она будет жалеть. Я — нет. Возможно, презирать себя. Возможно, избегать ее. Но не жалеть.
И я её поцеловал.
Поцеловал!
Да, знайте все, поцеловал!
Поцеловал. Поцеловал. Поцеловал.
По-це-ло-вал.
Её.
Оставьте комментарий